8.6.14

el errante

decidió equivocarse,
tomar el sendero que lleva a todas partes.
todas es igual a ninguna.

a años luz de la realidad su amor ancestral,
imaginario, odioso por encantador;

la regla que formula todas sus ideas:
un relámpago, una doblez, un codo.
un hálito interdimensional.

decidió no decidir.

el error.
una vez tras otra,
una vez tras otra,
y tras otra.

la repetición de la repetición de algo que jamás llegó a suceder.

lo injusto y lo absurdo son suyos.
porque los piensa.
porque piensa que no piensa.

su esencia su linea temporal:
dos espejos enfrentados
él en el centro:
la mentira elevada al infinito:
cero vidas.

él refleja al espejo.
y no al revés.

él es el errante.
caminante sin destino que alimente su camino.
hablante sin qués en los que centrar sus cómos.

es la suma de vidas que se cruza.
todas las impresiones y emociones.
todas es igual a ninguna.

sabe estar pero no sabe ser.


el errante es la pérdida,
la carencia, la ausencia.
sin llantos.
sin melodrama.
sin puta tragedia.

2.6.14

otro

aquella manera suya de fumar agarrándose al cigarrilo
como si fuese lo único importante en todo el jodido universo.

a veces hasta hacia parecer que era el piti el que la agarraba a ella.

tercera palabra erradicada de su vocabulario:
desintoxicación.

la segunda:
aburrimiento.

primera:
a m o r


me dijo
"yo investigo almas,
buceo en sus profundidades,
bailo con las bestias que las habitan,
aullamos a la luna y quemamos las ideas.
el humo genera sueños y águilas.

tu eres todo eso.
yo solo soy la científico del universo paralelo.

tu casa hecha de cerveza y kebab huele a mar, borracho;
existen el teletransporte,
el viaje en el tiempo
y la sanacion por mimo

yo soy la borracha de vida
o la vida de borracha.

bailamos?"

1.6.14

uno más

abrió su tórax y soltó una gramola de colores.
los suyos eran los ambientes no aptos para mojigatos,
los de los caracteres borrachos de egocentrismo,
charletas simultaneas.
cuanta superficialidad, verdad?
pues no.

sus costillas un xilófono y sus tetas unos bongos.
y la melodía anormal y profundamente vacía
con dejes rotos y felices
melancolía del éxtasis se podría decir.
lo estoy diciendo
qué coño.

abrió su tórax y se vació de imagenes sonoras.
y yo aproveche para colarme ahí dentro
y erigir un templo de café con humos,
wisqui al curry y jazz.

mi sensor de velocidad de pensamientos se ha quemado en mi pecho.
el equipo técnico esta al caer, yo lo se.
ya lo se.
demasiada aceleración.
es el café.
y la ausencia de todo
pese a tenerlo nada,
o al revés
da igual.

sinceramente da igual:
moriré la próxima que te huela si no me arreglan.
sobredosis neuronal seria.
“era buen chaval.”
“que pena eh? que pena.”
están al caer...

los ojos chiribitas me marean,
pero si los cierro vuelves tú,
así que no parpadeo.
tus lineas, tus ojos, tu olor, tu tacto, tu sabor, tu imaginario, tu cadencia,
tus tetas y tu coño.
tú.

ya llegan.
como se enteren, que se enteraran,
no me arreglaran y tendré que parchearme guarramente
con besos sin color
y polvos sin amor.
cuesta más pero así también se retoma el ritmo, creo.

otro chupito por favor,
así me lo creo del todo.
o quizás rearranque sin sensor.
no... sin sensor no...
porque ya llegan para repararme y convertirme 
en persona normal, formal y gutural.

eh? qué?
no tío, no te decía nada...
no... no busco pelea.
vale.
toma esto.
y esto también.
daba igual no?

joder.
llegan.
y no quiero.
me gusta la velocidad.
me pone.
como mirarte de lejos hasta que tú también me mires,
acercarme cuando ocurra, porque ocurre,
ponernos nerviosos y quemarlo todo en cualquier rincón.
dentro y/o fuera.
todo me vale.
hasta este tú igual a nadie.

llegaron...
ok. muy bien. muy rápidos y efectivos.
aquí sus cien pavos. y la firma.
gracias.

ts ts.
buscas pelea?
gr gr.

19.4.14

sh

esmalte cristalino y cortante.
ácidas mucosidades.
concentración.
focalización.

sh.
mucho silencio.
máxima recepción.
apertura mental.
            “petit” pupilas.
            “beaucop” de almas.

                        verde vida
                                    sin verbos
                                    sin prosa
                                    sin teatro.

poética sobria
                                    de pensamientos
                                    de movimientos
                                    de sentimientos.


sh
¿lo oyes?
¿puedes oírlo?
este no-sonido par
precedente de caricias
procedente de no-amores.


sh.
¿puedes escucharlo?
¿escuchas cómo te devora mi mirada?

enfócame.
aquí.
estoy en mis no-pupilas.
esperándote.

vayámonos allá.
a la noche.
dejemos que nos cubra
de plata musgo.


sh.
¿lo hueles?
            es la sinfonía de mis/tus dedos.
                        re-corriendo-te/me.


no-amor espidico
imaginario.
en esta jungla
de esencias voraces
de aventura.


sh.
¿me sientes?
¿puedes sentirme?
            soy el suspiro.
            el silencio.
                        he venido a por ti.
           

ahora
hagamos el nosotros
esta no-noche

amor.

18.4.14

metromadrid

mirar al suelo, evitar la presencia de la mujer que invade espacios vitales, tontear con tu smartphone, fingir pensamientos profundos, la suerte de los que pueden dormir, la de los que pueden leer bestsellers, escuchar musica y mover el pie o la rodilla o la cabeza o todo a la vez.
mirar al suelo de nuevo, observar tus zapatillas y compararlas con las del resto del vagon, las zapas dicen mucho.
levantar la vista, una mirada fija en la tuya, brusco giro.
encontrar ese punto vacio al que mirar entre cabezas, punto que justo entonces una mama con su bebe ocupa, maldecir mentalmente.
volver a empezar. vistazo al suelo, hay unas zapas nuevas.
memorizar cada sutileza en las pulidas superficies del vagon, examinar y nombrar mentalmente los ancianos de mas a menos ergonomicos.
dar la espalda al interior, bucear esa oscuridad del tunel de gusano en movimiento, es el tren lo que se mueve? el peligro reside en fijar la mirada por accidente en alguna sexy entrante inminente, lo bueno es que constituye un comodin para los contactos intermetro.
si. evitar cualquier contacto: visual, fisico, emocional, telequinesico... abolir la espontaneidad tanto como la sinceridad... en el futuro un cartel avisara de ello, de momento nos conformaremos con el caracter convencional de las normas del buen comportamiento metrico.
escuchar conversaciones ajenas, como la de esas dos pijinas a tu derecha, manos en los bolsillos ojos fijos, no se deben enterar, medio vagon escuchando un insustancial intercambio de sandeces. ya se callan. jo.
buscar a lo lejos el punto de fuga, realizar que la mayor parte de ojos quedan por debajo, buscar los que quedan a tu altura y compartir una especia de fuck yeah silencioso, ordenar las existencias de alto a bajo y viceversa.
aquel bebe con mujer que te robo el punto de mira recibe arrumacos de una anciana bastante ergonomica, las existencias metricas giran apenas perceptiblemente sus caderas, focalizando esa pequenia delicia de escena, realmente goloso. sonrisas que saben al oxigeno mas puro.
oir la voz metalica que dice Legazpi. relamerse de gusto.
hastaprobablementenunca bonicos.

17.4.14

tras nueve meses de resaca, uno

que soy hijo de las estrellas
nacido solo para cantarle a la vida
que no a la muerte.

para cantarle a luna
tanto como al sol.

para cantar en la noche a tu mirada
y a las maravillas que inventamos
cuando hacemos el amor
que ya no tiene lugar en las camas
ni en nuestro sofá
sino en esa constelación de ideas fugaces
que brillan como soles
soles a los que canto
como a lunas
soles y lunas que canto
con la voz de los sueños cumplidos
de las añoranzas ciertas.

lunas que no giran
lunas armadas con sabor a desamor
a pasión escondida
tras tus ojos
tras tus actos
tus actos color carmesí
tus ojos soles
que reconfortan a la muerte
y a la vida tornan intensa y feliz

como la mañana del mañana
en la que de nuevo canto a la vida
convirtiendo el canto en caricia

y la caricia en canto.


no
a la muerte no
porque no puede existir a la par que nosotros.

porque somos nosotros
o es ella

y somos nosotros

soy yo

y eres tú.


somos
nosotros los humanos
nosotros los animales de pasión
nosotras las plantas de talento
nosotras las cosas de la vida
nosotras las vidas.


la vida es verbo
jamás nombre.

la vida es verbo
y adjetivo

es objetivo de los soles y las lunas
que se aman
mas solo en muerte pueden estar juntos.

así es.

las lunas y los soles se aman
dolorosamente
inútilmente.

no pueden morir juntos
pues las lunas mueren cuando los soles nacen
y viceversa.

la vida es verbo
y es mar
es destino
proyección de ensoñaciones
es lunas y soles que no se entienden.

la vida es verbo
solitario
en busca de complementos.

la vida es mar sin playa
mar sin tierra
mar sin peces
mar sin agua.

la vida es mar sin mar
es verbo sin acción
es lunas sin soles
y viceversa.


repetimos hasta la saciedad los mismos verbos
la vida es verbo fabricante de monotonía
intrínseca y apestosa.

la vida es verbo
pero no todos los verbos son vida.
hay muchos que huelen a muerte
y hay otros especiales que participan de vida y de muerte.

también hay soles y lunas que no se aman
a causa de las heridas de la distancia.

igual que los mares
a veces odian a sus tierras
y las golpean.

igual que tu mirada
que ya no me sonríe
y apenas mira

como tu sonrisa
que ya no me mira
y a duras penas sonríe.


soy yo el hijo de las estrellas
nacido para cantar a la vida
que no a la muerte.

la vida que es verbo sin verbo
mar sin mar
luna sin sol
y viceversa.

soy yo el hijo de tu mirada
mirada sin sonrisas
mirada a duras penas mirada.

soy yo
eres tú

y ya no hay nosotros. 

19.3.13

Altazor

"Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.
Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro zenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del zenit al nadir porque ese es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo."

Vicente Huidobro
"Altazor".

Se me ponen los pelos de punta, escalofrío de qué se yo... de pensar que me habla a mí personalmente. Me está guiñando un ojo y yo le sonrío y se lo devuelvo. Y compartimos el guiño a todo aquel que escalofríe.