29/2/12

no sólo el borracho aprovecha

el borracho es borracho todos y cada momento de su vida, sin resacas. se tambalea de esquina en esquina, de bar en bar, sin intenciones ocultas ni maldad alguna.

aquella noche aprovechó los vaivenes: agarró una borracha a su izquierda, otra a la derecha, ambas en las tetas.


la mujer en la derecha fue siempre mojigata, chapada a la antigua; eterna vigilante de las buenas costumbres y el comportamiento cívico; cristiana convencida y practicante. para amarla, cual trámite burocrático, el borracho debía cortejarla semana a semana.
y sin embargo, al aprovechar el borracho su borrachera, tras la sorpresa inicial, decidió dejar hacer al borracho, por ende, aprovecharse ella también.


la mujer de la izquierda era mujer de las calles y las gentes de a pie; espontánea creadora, constante aventurera, y sobretodo sabia compañera. para amarla, trámite empático, debía el borracho sorprenderla sobremanera repetitivamente a lo largo del tiempo.
mas reinaba Tequila la noche, era ella también borracha y decidió abrazar las provechosas caricias. ella también aprovechó.

decidieron sellar su pacto triple en un tequila.
un tequila maldito, que acabó con el carácter despreocupado e impúdico de la situación. el borracho, sobrio por vez primera en su vida y por sobrecarga de alcoholes, hubo de cuidar dos borrachas indigestas que se vomitaban de manera recíproca.

nadie aprovechó al final.

marchó sobrio el borracho a casa, solitario y meditabundo, dejando a derecha e izquierda vomitándose la una a la otra la otra a la una en una esquina.

hay quien dice que allí siguen todavía.

25/2/12

el borracho aprovecha


era un borracho más en la noche del sabadingo. un borracho hambriento de pasiones perezosas. un borracho zombie entre la multitud.
era el borracho.

y aparecieron ellas entre risas de bruja.
y el borracho aprovechó.

todo fue culpa del tequila.
aquel maldito tequila.

23/2/12

sabadingo

dícese del periodo de tiempo comprendido entre el sábado y domingo, intersección entre ambos días, más o menos entre las 23:00 del sábado y las 5:00 del domingo o hasta que la fiesta dure.
es el buen sabadingo un baile de máscaras: daguerrotipos y bufones monstruosos caminan en tambaleo la oscuridad jocosa y fogosa. superior en todo al juernes y al viérbado, sabadingo es noche de licores en la ciudad, las calles presencian encuentros predestinados, amoríos momentáneos y gran empatía en los juegos relacionarios.

apátrida

nació en el vuelo 232 Buenos Aires - Madrid a través de la inmesidad del Atlántico y en los urinarios públicos del avión. no hubo en el parto complicaciones ni sufrimiento, gracias a la altísima presión salió catapultado del vientre el feto ya alma apátrida.
se desarrolló su vida entre ciudades castellanas y andinas, constante cambio cultural sin línea educativa compacta.
fueron sus valores azules, oceánicos, poéticos; jamás comprendió los devaneos políticos, morales o culturales de los hombres con patria. ni el tango ni el flamenco llenaron sus oídos, jamás disfrutó los toros ni el universal fútbol. no entendía el rock en español, ni las putas dictaduras y quien las justifica, la eterna incomprensión cainita entre los hombres.

sólo Literatura, para siempre, plantó simiente en su corazón.

19/2/12

Reseña de ARCO

ARCO, gran plataforma del mercadeo de arte, se ha situado a lo largo de la semana pasada y como cada año en la gigante Feria de Madrid. Representantes de artistas y mecenas ya se encontraron durante los dos primeros días de la semana, vendida la carne, desaparece el carnicero. Si acaso choca el visitante con alguna etiqueta naranja de las que marcan el producto, evitará el contacto, pues el precio es siempre de infarto.

Inicia la aventura el visitante no iniciado con hambre conceptual, engulle todo con los ojos. Cada stand requiere meticulosa observación y una propia línea de pensamientos, y no dudará en otorgar el tiempo necesario a cada obra, para entenderlas y valorarlas todas y cada una como merecen. Sin embargo, el cansancio cerebral se hace notar a la hora de paseo, cuando sucede cierta sobrecarga neuronal debida a la inmensa cantidad de información devorada. Nuestro visitante, en este caso yo, comienza a pasar por alto con cierto dolor las primeras instalaciones, busca los estilos más llamativos para su gusto con mirada de soslayo a los representantes o guardabosques del arte ensimismados en sus libros o conversaciones. Empieza junto al agotamiento psíquico el derrotismo en el porte, el paseo decidido y enérgico deja paso a una lentitud agónica en el que cada detención supone más dolor en las rodillas y los pies. Y de veras que no entiendo cómo aguantan el precio a pagar por elegancia las personas en zapatos (por no hablar de tacones). El visitante no mira ya cada obra meticulosamente, apenas se detendrá ante aquellas que lo merezcan a su gusto. Cuando llegan las 17:00 ya no quiere más intelectualidad el visitante, sólo tirarse tumbarriba en la cama más cercana, que acabará siendo el suelo; y eso que apenas ha disfrutado, seguro, una enésima parte de la inmensidad cultural.

En cuanto a obras, la variedad es un factor a favor de la plataforma, abstracción igual que ácidos y directos mensajes, de todo. A mi gusto, de analfabeto plástico, las mejores obras son aquellas más exuberantes y coloridas, así como deformes, críticas o excepcionalmente originales y diferentes al resto. Destacaré entre todas aquellas que del océano difuso del recuerdo he podido rescatar (ni se os ocurra preguntar por el autor, él es un náufrago): una escultura roja de penes y dedos entretejidos en horrenda amalgama, cuya sombra proyectada a la pared enfrente y de manera mágica generaba dos caras; unos retratos en fotografía a modo de póster de cine, activistas antifascistas alemanas preciosas; coloridos lienzos de motivos celulares; una batería y un chelo fundidos en el suelo; bebés humanos amamantados por una cerda en su pocilga y una serie de imágenes ácidas con doblesentidos y crítica social; y esa fotografía subacuática en la que cuerpos flotan entre residuos típicos humanos; la mini-ciudad que gira proyectando sombras preciosas, King Kong; la selva... Y me dejo de manera impía una eternidad de maravillosas obras en mi burda descripción. Destacan siempre instalaciones en las que se mezclan artes diversos: música, luz y profundidad unidos en el objetivo que el artista deseara en su momento. Hay instalaciones realmente inspiradoras y bellas, igual que mediocres o indiferentes.

La gente en ARCO... Os lo podréis imaginar... Modernitos, pijos y guiris. Familias, ancianos y jóvenes. Y cómo no CocaCola tiene un stand gigante y regala la versión Light de su producto homónimo. Rara vez uno se cruza al Artista, ese gran desconocido, de vestuario extravagante y formas cuidadosas casi siempre. Se lo echa de menos entre la multitud, sobre todo ante los cuadros en apariencia vacíos de contenido; está claro, en el mercadeo del arte al artista no le interesa charlar a los pobres mortales no dotados de nivel social y cultural de su intención en la obra, una vez vendida la carne desaparece el carnicero, y da tanto por el culo... Será cuestión de gustos, pero para mí debe el Artista ser un bicho de las calles, habitante conocedor en los mundos del plebeyo, aquellos en los que la etiqueta no vale una mierda, en los que la vida es el juego constante y despreocupado; o por lo menos un punto intermedio, sólo justificado por la necesidad (no nos libraremos jamás de ese mal vicio que es comer ¿verdad?). ¿Y la crítica social? ¿Y la espiritualidad? ¿Y la búsqueda de la verdad?
Todo esto parece ser ya no le importa al Artista ni al Arte, si es que se puede agrupar prácticamente la gran proliferación de obras y géneros bajo esta etiqueta... Y será quizás que no le importa porque no nos importa a nosotros como Gente. Regalan periódicos "El País", y es curioso porque recuerdo haber leído algo que venía a hablar de esto de la falta de relatos (http://elpais.com/elpais/2012/02/08/opinion/1328710911_200160.html), que yo he querido extrapolar a la carencia de universales artísticos o puntos de inflexión en nuestra contemporaneidad, la gran mediocridad que vivimos los hijos de la "Post-Modernidad". ¿Dónde están las grandes obras de la primera década de nuestro siglo XXI?

Volviendo al tema y a modo de conclusión: no es ni quiere ser ARCO museo, sino feria de compra-venta de piezas artísticas, de la que el visitante mortal probablemente apenas consiga obtener satisfacción o belleza por sobrecarga de información.
Me quedo con la sensación de haber aprendido una valiosa lección (que ya intuía) sobre el Arte, y la esperanza de que algo quede en mi subconsciente de aquellas obras que en el momento me inspiraron, emocionaron o extasiaron, de las que ahora ni sombras de sueños recuerdo.

14/2/12

HOY ES EL DÍA
HOY VOY A VIVIR COMO UN ANIMAL
HOY VOY A JUGAR
A EXPERIMENTAR
A VIAJAR DESDE CASA
ASÍ QUE NO ME TOQUES LOS COJONES
PORQUE HOY ES EL DÍA
PORQUE HOY SOY ANIMAL
PORQUE HOY SOY LA VIDA

13/2/12

fragmentos

despertó a deshoras reconcomido por oscuras ensoñaciones, reconoció adormecido el sombrío cuarto en el que vivía encerrado, cuatro paredes repletas de hojas siempre a medio llenar conformaban dos infiernos, un limbo, tres paraísos.
café y cigarro a las 4:30 aeme. y el amor desterrado, tristemente suplantado por reflexiones trasnochadas.
pensó aquella mañana que los sueños son ensayos del subconsciente para el entablado de la vida. sueños hechos de humo.
guardaba bajo la cama pelusas multiformes a las que aquella mañana encontró por fin un cometido: dibujó con ellas en la pared una silueta amorfa, la sombra de varios sueños reunidos.
durante siete cafés y veintiún cigarros preparados antemano miró cuáquero la antropomórfica pelusa. parado enfrente, con la mirada profunda, proyectó todos los miedos e inseguridades que desde crío le perseguían. notó cómo hora tras hora iba la maraña tomando cierto color más claro, cobrando cierta profundidad y amagando sus primeros gestos y movimientos. sintió cómo minuto a minuto el odio contenido, los pensamientos autodestructivos, las autorregañinas discursivas; en definitiva todos los elementos de la mente insana abandonaban el gran buque que su mente conformaba. descubrió cómo segundo a segundo el objeto cobraba pulso y funcionamiento interno oscuro.
finalizó la operación al despegarse sola la fofa silueta de pelusa de la blanca pared, arrancando a su marcha trozos de celo con gotelé. avanzó hasta el marco de la puerta la mierda pura, se giró y miró sin mirada a su creador en los ojos:
"adiós" se escupió a sí misma la pelusa.
-hasta nunca- dijo en alto el hombre liberado de tristeza.

aquella misma noche se suicidó el hombre colgado de su lámpara. llevaba una sonrisa grapada por boca.
la pelusa, al amanecer, murió a manos del barrendero.

logroñerías agrupadas

recorriendo mis conocidas calles de Logroño recojo todos los retazos de mi alma descompuesta. es en esta mi ciudad donde habitan insomnes los amputados miembros de mi yo más brillante y genial, uno en cada mirada de complicidad, en cada abrazo de reencuentro, en cada sonrisa regalada. ahora sí que estoy listo para partir, ahora que sé quien soy, ahora que empatía recorre mis venas.
cambio de capítulo.
llega la vida.

y marcha a nuestro paso a la Mayor camino de aventuras sociales, o a Salamanca en busca de encuentros flipantes y bien guapantes, o a Fantástica en cada viaje y momento de juegos.
y yo con vosotros hasta el infinito si hace falta mis hermanos.
sois todos la po- ya no os lo digo.

lluvia de nuevo en las calles de Logroño.
solemnidad silenciosa llena desagües cíclicos.
el mareo es constante: un cigarro, dos paseos, tres autobuses.
nuevamente lluvia.
un loco escribe en un cuaderno verde, un Winston flota en un charco tras un boli rojo.
mareo.

y los que sienten tenerla más grande por conducir un motor sonoro acaparan atenciones pasajeras, interrupciones momentáneas del continuum psíquico.
el universo se balancea entre soledades rápidas y pensamientos fugaces.

un último cigar al son de la calle nocturna...
logrotonía precocinada.
logrogenialidades aleatorias.

somos una gran manada.

7/2/12

escrito a fuego en mi mochila

EMPATICE:

abra su mente a la humanidad entera, déjese experimentar en el caleidoscopio sensorial por toda persona que se cruce en su camino, fluya sanamente a través del cromatismo emocional que define sus comportamientos e interacciones.

JUZGUE pero no imponga CASTIGOS.

fisure las convenciones sociales, vaya más allá de usted mismo para encontrar el infinito posible: dos personas divagando en conexión pura encuentran mil verdades irrevocables.

FOLLE, AME, córrase en sus trajes, olvide sus facturas, los modales, la BURROCRACIA.

déjese guiar por sus impulsos más oscuros, HOY ES SU DÍA...

descubra sus NECIOSIDADES y cámbielas por sexo en la bañera...

SUEÑE LIBERTAD.

3/2/12

Erase que fue una vez un niño caminando por las nocturnas calles de Madrid. Travesías oscuras, esquinas silenciosas y sintechos en duermevela. Avanzaba el muchacho mirada impenetrable, como le enseñó su padre el dolor, su madre la vida; sin miedo no hay pérdida posible.

En un cruce la luna desde su lecho de estrellas, arropada por las nubes, desafía al chico.
Cuenta el niño hasta diez, la luna se esconde. Trepa cableados y tuberías del edificio hasta el océano naranja de tejas y antenas, donde los gatos navegan humos nocturnos. Allá arriba encuentra su luna particular, hecha tan sólo para él, la noche le promete paz eterna.

La luna perdió aquella apuesta. Entregó cansada las llaves de la felicidad suprema a nuestro infantil espíritu puro: "el Karma hay que trabajárselo a pulso pequeño."

Y el niño, bañado por la plateada sabiduría milenaria, comprendió la verdad, la que no cabe en palabras; y admiró durante toda su vida la extensión del Universo entero sin buscar en él complicaciones inexistentes.

2/2/12

metafísica poligonera

-... y ej que es una movidah la vidah... ¿qué no primoh? ¿qué no?
-¡bah! hazte uno.- saca del bugah los aparejos del porreta, ocasión que aprovecha para poner a todo trapo Techno del super guapoh.
-¡joder cómo te lo trucas primoh! sólo nos faltan un par de pivas aquíiii... ¡y vaya que si lo petamos tronco!
-ya te digo nanoh. Techno, un bugah, maría y pivas...¿qué más puede pedir un pavo en la vidah?

botarán al son del chunda-chunda hasta fumar el cogollo entero.
oscuro.