28/3/12

por si cabía alguna duda...

...no soy yo el borracho, no soy el neurocientífico que devora sesos, no soy la prostituta vengativa, no soy el niño que camina las calles de Madrid, no soy el amante de sexo matinal, no soy el apátrida, no soy el estúpido... ellos, todos ellos, son proyecciones contradictorias y ficticias, contraficciones; son invento, sueño, imaginación, expresión, engorilada...

y sí, en cierta manera son yoes enajenados, yo en mi máxima expresión, sin mí no son, a veces incluso me cuestiono qué sería yo sin ellos...
la ficción es ficción amigo lector, todavía queda por ver si la realidad la supera para mi caso. no te hagas pajas mentales con mi persona, lo importante es el texto, desnudo y alienado de su autor, comenta con libertad si te gusta como si no.

un abrazo y gracias por leer.

27/3/12

odio cibernético

hoy no quiero. hoy estoy cansado. hoy el PC va lento.

de Tuenti sólo descargo malentendidos, silencio de Facebook, no entiendo Twitter, Youtube está plagado de anuncios, nadie comenta en mi Blogspot, y para colmo, en Redtube ya no hay calidad.

hoy me cansa la rutina cibernética, la conexión recíproca y agobiante me marea, los ojos me sangran lágrimas pixeladas, los oídos me lloran, la sangre se detiene y el culo se me vuelve plano, prolongación de la silla. ya no quiero cine, ni música, ni cultura, ni información, ni pornografía gratuita...
hoy los paquetes recibidos son sufrimientos y desesperación, aburrimiento y mediocre miseria; los enviados son patadas y convulsiones, la rabieta del niño pequeño ante la vacuna, dolorosa pero necesaria.

y sin embargo siento el mono, como un yonqui cualquiera, por espiaros, por tener mi hueco y mi avatar, ansiedad de muchos "me gusta" y una larga lista de seguidores y amigos.

siento odio hacia mí mismo, por sentirme enganchado a este placebo relacionario; hacia todos vosotros, por arrastrarme al cibermundo en vuestro naufragio empático; pero sobretodo, siento un odio cibernético, odio instrumental, el odio del viejo que siempre defenderá lo antiguo, que todo todo lo desaprueba.

y mi odio me ha llevado a descubrir una nueva red social, llamada "laputacalle", donde lo importante no es la velocidad de banda ancha, ni la cantidad de etiquetas o de "me gusta", sino la habilidad real y funcional de transmisión de datos aleatorios y directos.

26/3/12

sólo es un trabajo más

en una casa sombría y mediocre del Londrés más común se escondía el laboratorio secretamente puntero en neurociencia. el mejor escondite fue el silencio mediocre, la mejor herramienta para pasar inadvertido siempre fue la naturalidad.

los cerebros en líquido amniótico parecían observarle aquella mañana desde sus polvorientos estantes, pese a la existencia ocluida hacía ya tanto por las Parcas. nunca en veinte años de laborioso trabajo había sentido esa sensación en el pecho, una mezcla de dolor y aburrimiento largamente ocultada. parecían examinarle, juzgarle y castigarle silenciosamente. querían la venganza que corresponde a los que ni siquiera en muerte pueden gozar el silencio.

cada mañana desayunaba café con una tostada untada en circunvoluciones cerebrales. esa combinación le dejó día tras día durante veinte años preparado para la rutina agobiante del solitario. sin embargo esa mañana no pareció funcionar, no podía apartar la mirada de los recipientes. adelantó el cigarro para meditar, evitó aquella mañana soleada el unte de su tostada, no tomó el café.

se removían las vísceras de su interior en una mojiganga mortuoria que imponía sufrimientos silenciosos. no eran los sesos, era él el enfermo aquella mañana. por vez primera en veinte años sintió dolor por la potencialidad encerrada en cristal, por el aborto de posibilidad.
talveces ahogados.
sinsabor matutino.

quebró su alma cierta luz esperanzadora, susurrantes silencios informaron al doctor de su condena desabrida. y entre los cadavéricos sueños pudrió su mente la idea oscura del suicidio. escuchó las voces de ultratumba de todas las mentes que en sus desayunos engulló y de los que desde estantes polvorientos esperaban ser desayuno.
"sólo es un trabajo más. todos los trabajos tienen seguro sus cerebros susurrantes, sus dolores ocultos y su parte más oscura."

sentía la opresión peregrina en el pecho de cierta idea intrínseca y catártica, la sombra de la mala decisión le nublaba la mente y le hacía burbujas en el higadillo, sencillamente le anulaba la existencia. y no por los sesos porque qué más daban los cerebelos ajenos, qué más te dan a ti mis cerebros y más estos que ni siquiera existen sólo son desvaríos de un loco imaginario. lo que a nuestro hombre amedrenta es la sombra de la elección mal tomada, siente haberse equivocado terriblemente en su vida, la falta de impulso, de energía, de vida.

pero no joder, no te voy a suicidar, aunque no sepa cómo finalizar un texto que lleva ya meses en mi cabeza. vas a vivir doctor.
vas a vivir.
más que vivir vas a sufrir tu propia condena.
prepárate a agonizar largamente.
este sinsabor matutino te acompañará a partir de ésta, todas las mañanas de tu vida.
no por los sesos, sólo porque a mí me da la gana.

delirio púrpura 1

corría por la calles, huía de sus jefes en el gabinete, de los peces gordos y de la mafia bielorrusa, la había cagado, estaba bien jodido...

al principio todo iba dabuti, el aire llenaba sus pulmones, se sentía animal, fiera libre en la mejor de sus rachas cazadoras al galope; comenzaba luego a sentir fuego en la garganta, pasta de baba en la boca, flato y flemas marrones, de las densas y gelatinosas, casi plastilina; descendió el ritmo cuando se pensó ahogado, hasta el paso normal, y se endosó una ralla de metanfetamina barata, speed, no le iban a pillar, hoy no, antes debía...

-¡joder tío! esta mierda es brutal, nunca había probado nada igual...
-pega ¿eh?
-es como correrse en un mar de elesedé, coca y caballo, aunque más activa... ¿cómo has dicho que se llama esta mierda?
-no tiene nombre todavía, este polvo vuela desde Bielorrusia, en las putas montañas tío... ¿quieres?
-trae...- fumaban tirados en sendas butacas cada uno su piti, una muchacha dormía ojerosa en un sofá al lado, ropas por los suelos, botellas vacías como llenas en los muebles y las mesas, ceniceros repletos; agente de incógnito gabinete antidroga y camello yonqui barrio chungo.- ha sido brutal, al principio era como...
-a mí me recuerda al chute de salvia...
-sí, joder...
-sabes ¿no? éxtasis de los sentidos, como oleadas de placer, calor y escalofríos, energía pura...
-sí, joder, casi mejor que correrse tres veces seguidas...
-casi...
-ya... ¡jajajaja!
sonaba Jimmy Hendrix Experience desde un lector de vinilos de última generación.
-¿nos metemos otra ronda?
-va...
observó el agente incógnito cada movimiento del camello con el polvo púrpura, guardó en la mente el rito de preparación...
-¿me venderías un poco de esa mandanga, hermano?
-no tío... -mirada casi de desconfianza.- si quieres ponerte, que querrás, tendrás que hacerlo conmigo, el púrpura no puede pisar las calles todavía... ¿entiendes? está en pruebas, viene de muy lejos, de muy arriba, no le puedo pasar a nadie... ¿entiendes?
-sí... está bien... no pasa nada... es sólo que me encantaría colocarme de esta movida con ella, tiene que ser la hostia follar puesto... nada más...- "tendré que hacerme un análisis para saber de qué coño está hecha esta mandanga."- ¿está ya?
- sí, tú primero, ven aquí...- había fundido el polvo en una cucharilla, al más puro estilo yonqui de barrio bajo, como el caballo pero diluido en agua, y con un cuentagotas empaparía los ojos del agente en delirios púrpura.- he probado a fumarlo, esnifarlo e inyectarlo, pero no hay mejor manera que ésta...- tres gotas en el agente incógnito, cuatro en el camello, y a volar.
y cayeron los dos en sus butacas, risas histéricas, amagos de autocaricia, más risitas bobaliconas, y la sensación de ser masturbado por la mano de Dios y el Demonio en droga por todos y cada uno de los poros de la piel. silencio, la calma que precede al delirio espídico, todo comenzó con el pirado gritando:
-¡ya llegan! viene a por la mierda tío, vienen a matarnos, nos quieren joder... coge esto...- y puso un revolver en la mano del agente.
-¡joder, joder, joder! no puedo morir así, hoy no, no puedo, no, no... hoy no he cagado... no moriré sin haber cagado joder...
-tranqui joder, no nos matarán, los vamos a joder bien, les vamos a dar por el culo, no nos van a joder, hoy no... sé kung fu...- patada al aire y al suelo de culo.
-¡jajajaja! ya veo... ¿por dónde vienen?
-¿quién viene?
-¡joder! no lo sé... los bielorrusos, los antidroga, el rey... ¡yo que puta mierda sé, joder!
-espera... ya sé... desnúdate...- sostenía una escopeta, debía esconderla debajo del sofá.- vamos... no hay tiempo... están afuera... los oigo cuchichear... todo es culpa de esta cagada de ropa... desnúdate...
-pero...
-¡que te desnudes joder! o te mato como a un puto cerdo...- cuando se libraron de sus ropajes salieron a la calle en deportivas y armados, en el barrio a nadie le importaba una mierda nada, estaban acostumbrados los yonquis a cualquier tipo de acción psicótica, esquizofrénica o neurótica, todos estaban igual de desquiciados...
-¡hijos de puta! ¡dónde os escondéis! ¡salid cabrones salid!- entre disparos al cielo.- ¡no os tenemos miedo mariconas! ¡vamos!
-¡vamos hijos de puta! ¡el fin está cerca cabrones! ¡y no le tenemos miedo! ¡vamos! ¡salid hijos de puta salid! ¡putos zombis, extraterrestres, salid!- el agente disparaba también al cielo, absolutamente loco, desnudo.
-volvamos dentro, nos atrincheraremos en el salón, les hemos acojonado...
-sí, esos putos zombis están muertitos del susto...
-¿zombis has dicho?
-sí tío... ¿no los has visto? estaban por todas partes, escondidos claro, pero por todas partes, eran verdes y rojos, con cuernos, y ojos de...
-quiero comerme un coño ahora...- recuperaron sus butacas, descubrieron que la chica ya no estaba en el sofá, daba igual.- ya mismo, ahora... ¿llevas suelto?
-no...- se le caía al agente la mandíbula, apenas era capaz de articular palabra, ya no recordaba el gabinete, ni su misión, lo fundamental para él era descubrir en aquel momento por qué todo ondulaba, por qué las realidades se fundían y los colores se fusionaban y todo parecía ser pintura.- ¿crees que ella me quiere?ç
-te quiere tío... joder si te quiere... pero ya sabes, está colgadísima, harías bien en olvidarla... el amor no está hecho para colgados como nosotros... ¿o sí?
-no... la verdad es que no...
el efecto derivaba desde el delirio metanfetamínico a una especie de sueño lúcido marihuanero, relajado, hasta llegar en crecimiento continuo a la tumbada heroínica, en la que vuela la mente totalmente enajenada del cuerpo vacío.
-¿qué mierda crees que nos espera?
-¿aparte de la muerte?
-aparte sí...
-pfff... no sé... ¿la droga?... está claro... no nos podemos fiar de esa puta gente ahí fuera, todos quieren joderte, sacarte hasta el último puto centavo, exprimirte hasta la última emoción, robarte cada sentimiento encontrado... la droga... colocarnos hasta el día en que llegue la sobredosis... la bendita sobredosis...
-joder tío... estoy contigo...
fin de la conversación. volarán durante horas en silencio, individualmente, hasta caer dormidos en las mismas butacas.

semana y media más tarde el colgado estará muerto en la misma butaca, tres disparos, dos en el pecho uno en la cabeza; y el agente incógnito vivirá en una espesa niebla de recuerdos entrelazados, incapaz de mantener el hilo de cualquier conversación por nimia que sea, incapaz de hilar pensamientos y alcanzar conclusiones. anotará en una libreta frases o palabras que piense relevantes. llevará desde dos días atrás los polvos púrpura en los huevos, al lado del revolver, sabrá que los bielorrusos le andan buscando, así como los hombres del gabinete antidroga; y es que será un perdido más, otro yonqui atrapado en los brazos de la sustancia púrpura, ya no distinguirá entre realidad y ficción, entre alucinación y consciencia.

le dolían las piernas horrores, mas no paró, abrió en carrera la libreta por la última página escrita, brillaba el nombre de su anterior compañero del gabinete y mejor amigo, así como su dirección completa. hacia allá se dirigió ahogado por flatos y dolores punzantes en cada músculo, el mono hacia aparición, un mono púrpura con platillos en las manos y una puta sonrisa gigante en la boca, esnifó para llegar a gusto.
"toc, toc, toc..."
-¿quién es? -respondió una voz desde el interior, respiración ahogada en el porche.- ¿quién eres?
-ah, ah, ah... yo...- casi muerto el agente incógnito mantenía doblado el cuerpo gracias al brazo apoyado en la puerta. vomitó en el felpudo y cayó sobre la pota...
-¡joder! ¿de dónde sales? te está buscando todo el puto gabinete...

despertará al día y medio, en casa de un amigo traidor, en la cama de un policía hijo de puta.

(continuará...)

20/3/12

Dalia

a través de las calles grises de una ciudad europea cualquiera, entre borrachos, vagabundos y prostitutas, suenan los tacones rojos de la seductora Dalia, resuenan de muro a muro en la silenciosa callejuela. el suelo rezuma vaho y la estética es antigua, cine negro. la colilla rebota chispeante por los sucios suelos, boquilla carmín, Dalia elige la esquina apropiada y enciende otro cigarrillo con una sonrisa destructora. mira su reflejo y se acomoda el elegante vestido negro; el peinado se mantiene perfecto en un broche plateado; los labios conservan el tono apropiado, carnosos, rojos; el escote está en su sitio... esboza su sonrisa de satisfacción.
esta noche enseñará al mundo qué material conforma a las prostitutas, enseñará a todos los puteros que no son las perritas de nadie, a las putas que no deben conformarse y poner sus agujeros ni fingir placer o morbo ante cualquier jodido gordo asqueroso; pero lo más importante, se enseñará a sí misma que es capaz de hacerlo, tenía que serlo, podía serlo, y lo sería...
fuma y espera a su víctima...
aguarda con ella el cruce, silencioso.


no había tenido un buen día. tres despidos en su despacho para comenzar la jornada, una larga discusión con el resto de gerentes en la sala de reuniones y para terminar la negativa caprichosa de su tonta secretaria ante la reiterada propuesta de sexo extramarital le pusieron al volante de una borrachera acelerada con excitantes anfetamínicos baratos, destino el barrio más chungo de la ciudad para, por fin, relajar y olvidar. pensaba en lo jodidamente aburrida que era la puta de su mujer, en su acompañamiento estéril y rutinario; en lo traicionero de su trabajo como gerente de recursos humanos en aquella importante empresa de informática, en la mierda de despacho gris en la que se veía obligado a vivir cuando menos diez horas de cada día de su vida, en todos sus colegas traicioneros y bastardos, esos hijos de puta sonrientes que cualquier día lo venderían al jefe jefazo tan sólo por medio aumento en el salario o tres cuartos de felicitación de los de arriba; en la mierda de vida que había decidido soportar, en la mierda de vida que había decidido, que él había decidido, él, soportar.
tiró la colilla en el semáforo en rojo por la ventanilla, y vio a aquella mujer en tacones, aquel monumento a la espera de tasador y comprador, aquella preciosidad...
"allá vamos."

-hola preciosa.
-hola.- se acerca Dalia moviendo el culo, aposenta los brazos en la ventanilla, de esa manera cachonda en que las tetas quedan apretadas por los codos y parece que el escote va a reventar como una piñata de placeres adultos y terriblemente obscenos. el conductor suda y nota un pequeño despertar en los pantalones, apenas un primer bombardeo de sangre, ese que pone morcillona la polla.
-¿quieres dar una vuelta?
-depende...- los labios perfilados y carnosos parecen acariciar cada palabra, parecen colorear de rojo pasión el sonido; y el conductor ya la tiene más que dura.-¿a dónde me llevarías?
-a ti te llevo al infinito belleza, al cielo, con las estrellas, que es en realidad a donde perteneces...
-no lo creo.- y esboza su mejor sonrisa de suficiencia, más bien una mueca que susurra un "eres un mediocre y no vales una puta mierda hombre de oficinas".- serán 200, y seré yo la que te lleve al cielo bonito...
-de acuerdo.
-¿no me abres?
- ya te pago ¿no? ábrete tú...- "puta".
monta elegante la figura esbelta con contoneos estudiados, formas perfectas y belleza salvaje embutida en trajes de corrección artificial.

lo que él no sabe, ni llega a intuir lejanamente, es que para desahogarse tras la dura jornada laboral ha elegido a la prostituta equivocada, aquella que bajo la cortísima minifalda guarda un cuchillo afilado, ningún escrúpulo y mucho menos una sorpresa húmeda.
no sabe que cuando lleguen al aparcamiento vacío, picadero de puteros, y él le pida la mamada de rigor lo que va a recibir será una puñalada trapera que terminará de una vez por todas con sus oscuros deseos sexuales, satisfaciendo al mismo tiempo los de la bella Dalia.
no sabe que la puta cualquiera a la que acaba de subir a su coche es en realidad una puta cansada de decir que sí para luego llorar el dolor en soledad.
no sabe que esa noche morirá en un aparcamiento vacío víctima de una cuchillada sucia arrastrada desde los genitales hasta el cuello.

no sabe que esta noche la polla le será robada y almacenada como la primera de una larga lista de puteros hijos de puta.


Dalia cierra la puerta por fuera, enciende un cigarro y observa su figura, y la figura inerte del oficinista dentro del coche. no lo puede evitar, esa situación le humedece las bragas, siente el poder, su poder absoluto, casi místico. así que se masturba, mirando su reflejo en la ventanilla solapado al del oficinista muerto, largo y tendido.
Dalia enciende un cigarro y se despide de su yo anterior.
elige una nueva esquina...
y el cruce aguarda en silencio con ella.

19/3/12

esta noche me siento poeta, me siento realmente auténtico, genial y magnífico.
se me solapan las ideas y no sé cuál escoger, imagínate.
creo que me quedaré con aquella de que hoy soy poeta.

existe un hilo finito entre tú y yo.
lo hilamos una noche de juegos entre copas
y las máscaras que todos nos ponemos los buenos sabadingos,
que en realidad pueden aparecer cualquier jueves, viernes o martes.

huyo de las redes sociales cibernéticas porque conozco el hilo,
y sé que tú estás ahí para chatearme,
tantearme a ver qué pasa con la jodida conexión.

tranquila.
cualquier tarde entre vinos nos follamos esta puta tensión.

y el corazón bombardea si se me ocurre imaginarte,
como si me hubiese pasado con el café.

histerismo nervioso en medio de todo este océano de silencios juguetones.

todo para nada.

un pedete

me gusta tirarme pedos en los bares. son como bombas anónimas, rara vez alguien descubrirá el culo origen.

y escaparme al baño a escribir cómo me tiro los pedos en mi libreta de investigador de sueños.

17/3/12

burocracia del paraíso

cuando un nuevo animalito llega a nuestra cueva, en busca de naturalidad libre, apocado por el monstruo gigante que la sociedad constituye, egocéntrico por capitalismos alienantes, ha de pasar tres simples pruebas.

la primera es simple y llana. debe el novato vaciar su cartera, tirar los billetes y monedas al arca de los tesoros (esto es la basura), y colocar su deneí y demás plásticos en el muro exterior, a dos horas y media de la cueva en el camino de tierra y piedra, carretera regional de tercera clase apenas transitada.
la segunda tampoco supone demasiadas complicaciones si el novato está preparado para liberar su alma. todos nos desnudamos y lo desnudamos a él, encendemos una hoguera en la entrada de la cueva y quemamos todas las ropas. elegimos uno por uno nuevos nombres, él será el último en renombrarse. entonces gritamos y cantamos alrededor de la hoguera, y corremos los bosques aullando y jugando. la manada se reinventa a sí misma con la entrada de cada nuevo miembro.
la tercera es en la que más novatos caen, pues nuestras enfermedades emocionales se reflejan donde más fuertes y consistentes en el amor, por ende en el sexo. se hace orgía en la primera noche a su llegada, sin protagonismos ni preferencias. los cuerpos se difuminan y entremezclan, todos somos la misma cosa, una masa amorfa de carne sexual. suenan cachetadas, besos y lametones; bufidos, aúllos y gemidos.

si el novato desespera y se rinde en cualquier momento del proceso, se mantienen en su honor los nuevos nombres, mas no se llora su fracaso.
si por contra se libera de sí mismo y supera, se festeja durante todo un ciclo lunar su llegada.

sexo matinal

amanece tu mirada en la mía ya despierta...

las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca por tu espalda el sentido de la vida, lo encuentra y baila con él, nuestros pechos se pegan, las piernas entrelazadas, temblequeas si aprieto. sonríes, y parece que vayas a decir algo, mas no hay voz. me agarras abajo y me endurezco y estiro. yo también te agarro y escalofrías. sonreímos. dejas caer la mandíbula y emblanqueces los ojos si hago circulitos abajo. enloquezco y te chupo de arriba a abajo. saco tus pelillos de entre mis dientes, esbozo tu sonrisa preferida y te lamo de abajo a arriba. y entro fuerte y vigoroso. empujo y se te escapa medio gemido, razón de sobra para entrar más hondo, más profundo, más más. me montas, me cabalgas, me dominas, te revuelves los pelos y retiemblas si mi dedo gordo encuentra el botón mágico del placer o si te como las tetas. tus fluidos inundan mis huevos, decides acariciarlos desde atrás, desde luego no me niego, esta vez soy yo el que retiembla y escalofría. así que enloquezco, te levanto y te hago el perrito, y el misionero, para llegar de nuevo a verte encima cabalgando mi polla. y esta vez me doblo y levanto el culo y nuestros sexos se pegan más y más. desaparece el mundo. ya no hay nadie, sólo tú y yo y nuestros sexos. mi mente se vacía si convulsionas y tu vagina escupe, todo se vuelve blanco y mi cara torna mueca vacía de contenido. ahora es mi polla la que escupe.

las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca...

15/3/12

pillaje

(reflexiones enajenadas)
¿y si digo: no quiero ser consecuente? ¿qué pasará? ¿morirá alguien?
vivimos en un mundo ciertamente inconsecuente, el gobierno se libra día a día de las pifias que su mera existencia origina, el capitalismo y cocacola no cesan su procreación eterna pese a las muertes que provocan, la iglesia sigue existiendo e inmiscuyéndose en la vida de todos nosotros...
y yo sigo sin entender cómo ser consecuente con lo que decido...
así que seré yo el enfermo, el que no entiende, el eterno raro; y por supuesto lo soy, pero todos vosotros también, y ellos mucho más que todos. así pues, mi postura es que la arreglen los que la cagaron, yo me libero, me autoexcluyo de esta puta aventura. y debéis temerme, pues viviré del pillaje, de lo que sea que quede, de vuestras basuras y restos emocionales, sentimentales y espirituales.
y espero ser algún día lo suficientemente consecuente como para iniciar la piratería y mala vida sin olvidar nunca lo podridos que estáis y lo mucho que me necesitáis ahí para devolveros vuestra propia mierda.

guerreros del caos

silencio en el parque, la ciudad de fondo. tres hombres y dos mujeres reunidas en torno a unos litros de cerveza y unos bricks de vino a modo de plano. el suelo está lleno de líneas y marcas que unen litros y cajas de vino entre sí. todos miran al suelo y de vez en cuando lo señalan.
-nosotros somos once. ¿cuántas personas habéis logrado reunir?- cresta y bomber llena de parches, vagabundo dueño del parque, hombre de planes y futuro fue él quien convocó la dispar reunión.
-trece.
-siete.
-diez.
-perfecto. he recibido la señal. lo haremos mañana.
-¿no somos muy pocos?
-mi cuadrilla no estará lista, no hemos entrenado lo suficiente.
-da igual. no hay tiempo. tendremos que arriesgarnos.
-sin riesgo no hay beneficio.
-así es.
-escuchadme atentos. no lo voy a repetir. por la mañana tomaré la comisaria con mi panda exactamente a las doce aeme. así lo haremos: tres de mis hombres entrarán a la sala de los deneís, otros tres a las del juzgado, el resto esperaremos fuera. exactamente a las doce haremos explotar la cafetería donde los maderos toman café y hablan de los adolescentes a los que han pegado. entonces mis hombres en los deneís recorrerán la comisaria a base de plomo hasta la armería, los de los juzgados habrán ya colocado la dinamita y robado cuatro llaves. en quince minutos hemos robado cuatro coches azules y abandonado en llamas el hormiguero azul. la guardia civil tardará veinte minutos en aparecer, para entonces ya deberíamos estar en marcha hacia
-el ayuntamiento. donde mis hombres habrán producido un atasco de coches ardiendo, excepto justo por la calle Colón, por donde apareceréis vosotros. desde la azotea lanzaremos molotovs a los verdes, seguro ya encima nuestro.
-¿cómo tomaréis el ayuntamiento?
-es fácil. dos matan directamente a los locales en la entrada a las dependencias burocráticas, otros tres entran a atención al ciudadano, joden a la poli en la sala y desalojan a los civiles. entramos el resto, menos los tres jovencitos encargados de vigilar el perímetro, y subimos a la azotea pasando previamente por el almacén histórico donde nos proveeremos de buenas bayonetas.
-¿y la policía local no aparecerá también por allí? aunque la verdad que para lo que harían...
-esa es nuestra parte del plan. a las doce y cinco exactamente habremos hecho detonar las bombas que esta misma noche colocaremos debajo de las comisarias de policía local, de la delegación del gobierno y de la catedral. ¿dónde nos necesitaréis por la mañana?
-¿habéis preparado los carros?
-sólo dos están disponibles, es lo que tiene la rapidez de acontecimientos...
-entonces sobran cuatro hombres...
-donde los necesites...
-está bien. lo tengo. estarán en el ayuntamiento. ayudarán a los encargados del atasco con cócteles molotov cuando la guardia civil arribe.
-¿y el alcalde?
-lo colgaremos del reloj del ayuntamiento cuando yo llegue. para las doce y veinticinco debería estar la plaza repleta de simpatizantes y revolucionarios ansiosos por tener su arma y matar maderos. les regalaremos a ellos la muerte del alcalde, y abriremos entonces las arcas con el poco dinero que guarda en metálico la alcaldía. las paredes estarán ya llenas de graffitis y pintadas...
-¿y los militares?
-esa es la parte de los paletos...
-ojito hijoeputa...
-jajaja! tranqui...
-sí. nosotros nos encargaremos de bloquear cada entrada y salida de la ciudad. tres puntos clave: las rotondas de la Paz y de la Libertad, y el cruce de Santa María. es fácil... abandonaremos tres coches en llamas en cada entrada y nos moveremos en furgonetas a la última entrada, por la que los militares intentarán entrar en la ciudad. ponemos la dinamita en el suelo y cuando pasen...
-¡boom!
-eso es.
-perfecto. ¿está claro?
-sí.
-sí.
-sí.
-sí.
-pues que así sea. tomad -reparte un walki a cada uno de los participantes, menos a la que ha permanecido en silencio toda la reunión a su lado.- y recordad que sólo lo usaremos en caso de grave perturbación de nuestros planes.
-no os pongáis nerviosos, procurad asesinar sólo a policías... -silencio grave.
-quiero recordar que hacemos esto porque se lo debemos a nuestros hijos. ya basta de quejas, de jugar al ciudadano decoroso y cívico que no deja de tragar mierda ni siquiera cuando no tiene qué comer. ya basta de políticas, votos inútiles y burocracias. podemos hacer de este mundo lo que deseemos, son ellos los que nos engañan con placebos, los que nos impiden vivir como es debido y sin restricciones, son ellos los que nos mienten, los que nos matan día a día a base de salarios y esclavismo sutil... es hora de pagarles con la misma moneda...
- y ahora marchad y dormid bien... mañana comenzará un mundo nuevo... el caos...

marchan en silencio, sin saludos cordiales. quedan en escena el vagabundo y la chica abrazados, miran la ciudad.
-mañana comenzará nuestro mundo...

14/3/12

quereles

quiero hablar pero no sé qué decir.
quiero tenerte cerca aunque luego no sepa dónde acariciar.
quiero sonreír tus locuras, pese a ser juego y no mirada de lo que ellas se alimentan.
quiero reír sin motivo, llorar sin vocación, estar sin finalidad.
quiero librarme de los por qués y para qués, matar la causa y el efecto.

quiero querer sin contradicción, amar sin dolor, follar sin frialdad posterior.

incoherencia insomne

¿y esos espermatozoides brillantes que flotan en el azul infinito, qué significan?
¿y este sueño, esta vigilia, este estadio intermedio entre realidad y ficción, cómo se come?
¿y la soledad inagotable? ¿y tus piernas? ¿y estos interrogantes?
¿?

iluminas demasiado Sol, cállate un poco, dame luz tenue.
no, mejor dame rayos para mi piel, que el frío del coma me llena progresivamente.
anfibio soy de ahora en siempre, de ayer en nunca. es un jodido reloj.
lo siento por ti, máscara de carne y huesos y nervios, hoy mando yo. y mando no dormir, mando callarnos y aguantar este empentón inevitables, mando café.
café manda.

(difícil la vigilia.)

Autoflagelación

SOY UN ESTÚPIDO.

Por echar de menos tiempos
que jamás tuvieron espacio
más allá de mis sueños.

Por soñar abrazar tu sonrisa,
y la melodía de tu risa,
en mi cárcel amorosa,
sólo por una noche.

Por este texto que jamás conocerá

FINAL

(Es la primera y última vez que me hago esto, lo prometo.)

13/3/12

paraíso

en aquel entonces éramos dieciocho en la manada. pernoctábamos en la cueva, abajo en la playa, o arriba en el bosque. era verano y a ninguno nos importaba dormir apretados.
mis preferidas siempre fueron las noches de hoguera, en las que suenan grillos y alguien toca la guitarra suave, puede haber vino quizás y tal vez marihuana y sin problemas; fluyen tenues conversaciones ocasionales sin miedo al silencio.
en los días de carrera y aventura surcábamos la isla todos juntos nunca solitarios, aullando la manada al ocasional encuentro de frutos o dátiles sabrosos. luego comíamos en el río, charcas artificiales entre árboles y juncos... paradisíaco.

la playa era para las noches de sexo.
el bosque para los días de juego.

el sexo lo jugábamos en realidad, por todas partes entre todos y sin problemas.