30/9/12

absurdo anecdotario 4

me contó mi tataranieto a través de videoconferencia intertiempo que una vez la humanidad se sintió realizada en el avance científico, una vez todo descubierto, medido y racionalizado, los premios Nobel se repartían en base a ideas originales y divertidas.
el Nobel de medicina se lo llevó un equipo portorriqueño de investigación que había diseñado un traductor de sonidos estomacales.
el de literatura fue para un adolescente anónimo que talló en su pupitre la frase: "la diarrea es la menstruación de los gays".
en el campo de la física un joven yanqui que resumió a una ecuación matemática el bamboleo de los pechos en carrera de obeso o mujer.
el Nobel de la Paz, siempre controvertido, fue para una pareja de amantes que mantuvo una guerra de lametadas durante nada más y nada menos que 77 horas.

y como estos el resto...
así será el futuro...

29/9/12

mi cuaderno verde agoniza

mujerhorrible sobre ecosistema universitario



el artista debe crear normas para su público,
imponer nuevas formas,
y si no hay público:
debe crearlo.

27/9/12

absurdo anecdotario 3

el día en que las pesas de pene pasaron a formar parte de la larga lista de deporte olímpicos, una horda de cristianos y neo-conservadores tomó indignadísima las calles. inevitablemente la competición fue televisada, consiguiendo las máximas de audiencia desde el lanzamiento del Apolo 11.resulta terriblemente paradójico y sospechoso que el oro lo ganase un sacerdote inglés de seis centímetros de aparato amoratado. batió el récord batiendo su polla.
"no entiendo a la gente que nos odia", comentaba el adolescente español con el bochornoso bronce. "es un deporte muy completo, apto para la mayoría de los hombres... es una mezcla de fuerza y resistencia física, mental y, por supuesto, sicológica; conseguir la erección con tanta mirada encima no es tarea fácil... requiere también un trabajo duro con la imaginación, que acaba suponiendo conocerse mucho... además mejora notablemente las experiencias sexuales del deportista... debería ser enseñado en toda escuela y jugado en cada parque... no me cansaré de agradecer a mi entrenador su confianza en mis posibilidades y mis erecciones, él me mostró mi vocación cuando apenas era un moco de chaval, a los siete, en aquel confesionario..."
el vencedor es aquel que llega a la erección completa y resistente -como mínimo debe durar esta un minuto- con un pequeño peso proporcional al tamaño del pene colgando del glande -no está permitido el contacto físico, el tamaño del peso está definido en el reglamento del obispo Francesco de 1807- no hay edad límite ni categorías.

"lo único malo de este deporte es el endurecimiento de la próstata y la gran presión sicológica a la que nos vemos sometidos." confiesa el estudiante granudo.

26/9/12

absurdo anecdotario 2

el esguince de pezón -rarísimo suceso- genera terribles consecuencias a la lesionada portadora: collarín en la aureola del pecho y abstinencia total de caricias y lametones.

absurdo anecdotario 1

contaba mi abuelo que durante la guerra conoció una noche a una enfermera voluptuosa.
-¿bailas?- debió preguntarle él.
-no puedo.- debió contestar ella.

copas más tarde, en la camilla de enfermería, descubrió mi abuelo la razón de la negativa.
-¡tetas campanilla!- gritaba entre carcajadas. -según las agarraba... una hacía ding, la otra dong...

nunca quiso contarme si mi abuela -muerta en el parto de mi padre- fue aquella enfermera con tetas campanilla o la tendera de la esquina con tetas cencerro.

debe ser la maldición familiar. yo solo encuentro clítoris onomatopéyicos: ladran, mugen, berrean, gruñen... los más sexys maúllan.

21/9/12

hojas charras 6


y ahí estás tú, imaginaria muchacha objeto de mi afán amoroso. como siempre habré de demostrarte mediante un sinfín de monerías que yo también te atraigo, que te gusto, que somos animales y podemos y debemos hacer el amor.

20/9/12

hojas charras 5


pasan los segundos, 
las horas se escapan, 
los minutos vuelan 
y los segundos huyen. 
sólo las noches, 
cuando el tiempo parece congelado, 
ofrecen calma a mi pensadero tenebroso.

antisistematismo sistemático

Peter Baranowski

Stormystranger

[http://www.facebook.com/StreetArtGermany]

18/9/12

hojas charras 2


vida lenta en Salamanca entre caladas. 
y como siempre me faltan mis teatros: 
gabardinas y máscaras ausentes, 
y el juego perfecto perdido en esta niebla de sueños, 
en esta mi tremenda colección de planes, 
en la profundidad de aquella mirada, 
aquella mirada que nunca existió.

17/9/12

silencio


me gusta el silencio por la semillita de misterio 
que siembra allá 
donde los gritos reinan egocéntricos 
clamando atenciones pasajeras.

y caminar por las calles 
avanzando en realidad nubes de pensamientos… 
escoger uno y sentarme a anotarlo
en mi libreta de investigador de sueños, 
para que tras el vacío, 
se me escuche por fin.

claro que sí, 
yo sé también robar momentos, 
llorar sus ausencias, 
agarrarlos y haceros el amor cuando corresponde.

el silencio por las sombras de dudas, 
por los secretos morbosos, 
por evitar explicaciones 
y/o excusas podridas.

cómodarlamano

http://thedrugsfactory.com/

16/9/12

hojas charras 4


abierta queda la veda de los cazadores nocturnos. abierto para todos el mercado de la carne. yo con mi eterna cara de lelo, tan sólo observo la recíproca matanza de enseres espirituales: las payasadas son el mejor arma para él, para ella las miradas sutiles en danza entre la complicidad y el distanciamiento. prometo en vano que no volveré a jugar vuestro juego, que no volveré a caer en el artefacto de tonterías noche tras noche tan sólo para que te cuestiones superficialmente si puede o no acontecer. y con miedo te alejarás otra vez, una vez tras otra de mí y nuestra posible aventura.
sé que acabaré por volver a bailar, en realidad me encanta el baile, aunque haya olvidado hace ya tanto las sutilezas del cortejo, aunque a menudo sienta que no me interesan ya. ya sólo espero, entre aburrimientos y bolígrafos, una persona que ofrezca color a este gris, diálogo a mi monólogo, salsa a mi plato insípido. 

hojas charras 1



fui una vez un hombre engabardinado fumando entre la niebla. la difuminada luz me susurró aquel amanecer la naturaleza de mis investigaciones: “está claro”, me dijo, “jamás hallarás tu respuesta, pues la pregunta es eterna y la verdad tan dispersa, fría y sensorial como yo misma”.

15/9/12

escatología



bébete la leche que he derramado sobre mi pecho mientras la mano de un muerto penetra tu triste ano. yo me saco los mocos, no los como, los seco mediante el proceso de redondeamiento hasta su solidificación, es entonces que los meto en tu oído ya repleto de pus amarillo, pelos de sobaco y bolitas de caca de ombligo. nada parece satisfacer tu enternecedor hambre de guarradas. te pido a gritos que pegues tu nariz a mi ano mientras masajeas un zurullo de perro contra mi espalda, revientas mis granos con los dientes, aplastas mi capullo con tus pezones y lames la caca de mi espalda. cubata de semen, mierda de perro y pus de espinilla. que aproveche.

14/9/12

de mayor quiero ser lector

Barry Cawston; 
http://storyboard.tumblr.com/post/31054628182/the-next-artspace-artist-round-1-the-art-of
debería retomar mis lecturas...

....


Portales llena de bebidos
y un desnudo corre entre ellos sucio y manchado.
la puta gente nunca ve nada,
están todos demasiado ocupados 
desperdiciando sus vidas.
mírate:
¿ahora eres juez absoluto o qué chorra te pasa?
concéntrate en hacer tu vida
y déjalos en paz,
en guerra,
en coma.

hojas charras 3


ya es el día
ya es mañana. 
llegó el sol irremediable 
con el alboroto callejero 
como precedente insano. 
antes que el sol ellos se levantan 
para cumplir vanas misiones, 
oscuras expectativas, 
o absurdos anhelos. 
ajenos a su naturaleza conducen máquinas, 
escuchan canciones fabricadas en cadena. 
véolos deambular desde mi ventana muertos, vacíos. 
adolescentes, adultos y niños, 
todos jodidos por mi mirada invisible, 
por mi cigarro y mi café. 
sin mí tal vez no fueran nada, 
como esta mesa en la que ahora me apoyo.

13/9/12

12 Consejos para escritores de Ray Bradbury

No empieces escribiendo novelas novelas. Toman mucho. Empieza escribiendo “una cantidad endemoniada de cuentos”, al menos uno por semana. Toma un año para hacerlo. Bradbury asegura que simplemente no es posible escribir 52 malas historias al hilo. Él esperó hasta los 30 para escribir su primera novela, Fahrenheit 451. “Y valió la pena esperar, ¿eh?”

Puedes amarlos, pero no remplazarlos. 


Ten esto en mente cuando inevitablemente intentes, consciente o inconscientemente, imitar a tus escritores favoritos, justo como él imitó a H.G. Wells, Jules Verne, Arthur Conan Doyle y L. Frank Baum.

Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.

Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”

Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.

Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.

Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.

Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.

No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.

Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.

Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.

Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.



[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]





lengua


saber que estás hecha para mí…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…

saber que funcionas igual que mis amantes…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…

menos cuando de repente me agarras
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
 y sexy…

12/9/12

...

“no debes tener miedo” me dice. 
“no lo tengo” respondo, 
“no podría tenerlo 
ahora que sé de qué estoy hecho… 
ahora que sé que te quiero… 
que llegaré lejos 
para volver a ti luego… 
por fin completo”

mujer espejo


orgía entre azar y destino.
esa manera suya de sujetar los cigarrillos,
ese andar de borracha despreocupada
alta, desgarbada, pelo rizado,
ojos verdes verdes.

-¿te conozco?
-tanto y tan poco
como yo a ti, 
como yo a mí,
como tú a ti.

nuevo silencio, 
nuevas caladas.
sin pensamiento,
catarsis sensitiva,
estampida de ecos
desde lo más profundo de mi córnea. 

la seducción fue.

rítmica,
paulatina,
exponencial.

furtivas miradas,
espontáneas cercanías,
tímidos diálogos,
conversaciones plenas,
contactos caricia,
juegos íntimos,
pasión,
culmen.

tras el sexo,
cambio esencial,
imprimación mutua,
reconstituyente vital.

sé que no volveremos a vernos.

11/9/12

tragedia de un Gepetto frustrado

el fabricante de marionetas
manipula la última de sus creaciones:
un monstruo de brazos largos
y mandíbula desencajada,
de ojos locos
e instinto asesino.
maneja el viejo la mano del inerte engendro:

la coloca sobre su hombro...
cae.

se acaricia la cara...
cae.
el pelo...
cae.
el pecho...
cae.

incluso desde su pubis apretado...
cae irremediable.

trata de mantenerlo
enteramente erguido...
provoca
una nueva
y triste
caída...

agarra las manos del monstruo
y se rodea la cara...
llora durante horas
y horas.

10/9/12

no se frena

no se para, no se frena,
no se para.

se escribe, se vive y se ríe.

no se guarda el boli,
no se frena el frenetismo,
no se para.

se toca, se chupa, se lame.

no se frena.
no se piensa.
no se para.

si te corres nos corremos,
no se frena.

se actúa, se hace,
se interactúa.

no se para.

se crea,
luego se recrea,
y se bebe y se fuma.

y se folla.

el soñador

sueña chico sueña mientras puedas

Micropoemas atados con imperdibles




Sólo solo lo soporto: 
el dolor: 
ácido en el estómago, 
sudor en las manos, 
tabaco en los pulmones 
y embotamiento cerebral; 
aviso: algo no anda bien; 
estrés maldito: la vida en ficción: 
incapacidad para la puta realidad: 
minusvalía empática y contradicciones continuas.


Aprendí a estar perdido en el justo momento en que nos encontramos.


Eres la música adecuada para este momento perfecto.


LA ULTIMA CAÑA DEL VERANO SIEMPRE SABE A GLORIA, 
A JUSTO Y MERECIDO PREMIO, A VICTORIA.


Soy aquel europeo transoceánico 
anonadado por la cutrez soberana 
de ésta nuestra nación 
de palurdismos absolutos e inexistente curiosidad.


Vivir a la deriva 
de tormentas eidéticas, 
de inspiraciones pasajeras, 
o del placer de cierta mujer; 
nada más.


Cuentan sus tristezas si se rallan con los petas, 
con las cuentas, con las tetas o princesas… 
pero no hoy… 
idos de fiesta, aun sin pasta idos de fiesta.


Tanta autoestima va a acabar conmigo seguro, 
pese a ser ésta una de esas noches hechas tan sólo para mí.
Tanto amor va a acabar con este nosotros seguro, 
este nosotros en el que tú apenas formas parte.


tútútútútútútú TU
haces que sese pierdan 
mismis ganas de hacercer 
locuras a ras ras 
cuando nono estás tás.

Eres el perfecto canal de mi locura más geniálida,
de mis ganas de bailar y sudar
y sobretodo lamer y besar intenso.
Será terrible el día que se acabe la música o la saliva.


Saber que el camino a casa es el doble de largo si tú no estás.


HE VUELTO A VER LO CLARO
BUCEANDO EN LO OSCURO.


Un cigar siempre sabe a poco
y siempre deja un moco.


PERDIENDO LOS PAPELES.


Pese al silencio, 
pese al sueño, 
la resaca, 
y tu madre, 
me siento gigante 
cada vez que regreso a casa 
con tu sabor en mis labios.


La puta más cara: mi puta máscara: el silencio lelo.


La ciudad Blanca respira ajetreos asesinos tanto como divertidos, 
tonificantes perfectos para mis estupideces.


Bajo el nuevo sol caminos ancestrales
–senderos terriblemente entretejidos pateas- 
caminas. 
Sólo, tal vez con melodías cercanas, 
mas todos tocan sólo. 
Solo el mar sabe estar sólo, 
sólo él sabe estar acompañado 
en soledad sin silencios. 

Sólo solo lo soporto.

9/9/12

tabaco


fumo cuando no sé qué hacer, qué decir, qué respirar…
fumo para que parezca que medito, pero en realidad solo busco la frase que me saque del mal trago sinsentido…
fumo para sentirme cómodo en la incomodidad, para salvarme del abismo de la incomunicación…
fumo por no lanzarme a por tus labios de lectora sin poemas que ojear…
para que mis manos no se aburran en los bolsillos de mis silencios y tengan compañero de baile…
para convertir mi cuerpo en aparato, en máquina de productos equívocos, de nuevo y para siempre…
para saborear la fealdad del mundo y regocijarme en ella…
para admirar la belleza, sobretodo la tuya.

fumo para olvidar que todo es un engaño, una trampa inefable… para poder creerte y creerme… para poder escucharte… para usar infinitos infinitivos.
fumo para olvidarme de mí mismo y aprenderte a ti misma… para ver mi reflejo en tus pupilas como más me gusto, cómo más soy yo: siempre tras esta capa de densa niebla gris.